sábado, 26 de marzo de 2011

La crucifixión de cristo


Antes de comenzar la temporada, el Barcelona anunció la vuelta de Dmitro Anatóliyovich Chigrinskiy (el central con pinta de Jesucristo) al Shakhtar Donetsk por 15 millones de lauros (10 menos que los que pagó por él un año antes).

La apuesta fuerte de Pep en su segunda temporada al frente del equipo, deslumbró a los técnicos por sus temporadas anteriores en Ucrania y Europa. Pocos días antes de su fichaje, cuajó un partido perfecto en el que los ucranianos llevaron a un Barcelona camino del sextete a la prórroga de la supercopa de Europa. 


El resto es historia. Una difícil adaptación, la mediterránea Barcelona esta a años luz del frío entorno del central de 23 años; la dificultad del idioma, superada con creces a mitad de temporada;  la dificultad para encontrar casa en la ciudad condal; los problemas con el carné de conducir y el hermetismo de un grupo cerrado en torno a la masía y los brasileños o argentinos que se refugian bajo el cobijo de Lionel no ayudaban a la integración del defensa. Jugar la previa de la champions con el Shakhtar tampoco ayudó mucho. Las escasas apariciones del central, que Guardiola dosifica a los nuevos con cuentagotas, llenas de presión (y autoexigencia) con un par de desafortunadas acciones, supuso el linchamiento público del jugador.

En un mundillo donde pasas de héroe a villano según los intereses de la prensa y el cazurrismo del público, a Dmitro no le pasaron ni media. Los jugadores lo querían, Pep lo quería, pero Sandro Rosell le dio largas, "para pagar las nóminas de los empleados", dijo. El central es rival en la Champions y se sincera en entrevistas con la prensa: “No fue por temas económicos, me echaron porque cometí errores”.

Se acercan los cuartos, y Guardiola se enfrenta a otro rompecabezas, Abidal está jodido, Puyol no se sabe donde está, los buenos tiempos de Milito quedaron en el olvido y solo la recurrente figura de Sergio Busquets a modo de pastiche salva la papeleta en un puesto crucial del once. Guardiola busca central, queda poco para el partido y los jugadores calientan en el césped, mira hacia el campo y encuentra la solución, pero le han cambiado la camiseta.

Las prisas de Fernando

Alonso, ese asturiano soso, saldrá quinto mañana en la primera carrera del campeonato del mundo de coches (o de automovilismo como les gusta llamarlo a los que entienden).


En un deporte, por así decirlo, que se resume en que un grupo de cerebritos se estrujen las neuronas para que los bólidos ganen un par de centésimas por vueltas para dar sesenta y pico a un circuito simplón y se den a lo sumo tres adelantamientos por carrera, a Fernando se le escapa poco a poco la capacidad para mantener el interés que levantó hace poco.
El español que consiguió que muchos, bombardeados por las campañas publicitarias de las grandes cadenas de televisión que vieron en éste un filón para las audiencias, madrugasen e incluso se saltasen la siesta del domingo para ver como daba vueltas sin gracia una y otra vez, lo tiró todo por la borda el día que cambio de equipo.

Como todos sabemos, corría para Renault cuando ganó dos campeonatos del mundo, se iba los domingos a pizzerías con sus mecánicos, le querían mucho tanto su jefe de equipo ultra bronceado y lo adoraban allí donde fuese. El sueño de Fernando era correr con Ferrari, pero las prisas pudieron con él. Para cualquier persona, donde ganar un campeonato con un equipo “pequeño” es mucho más bonito que con uno grande (la liga que ganó el Deportivo podríamos equipararla a quince ligas de cualquier grande), Fernando no supo esperar su momento y se largo a Inglaterra tentado por más pasta todavía de la que ya ganaba, y promesas de grandeza (si no es grandeza ganar con Renault, que me lo explique alguien).

El tiro le salió por la culata. Tras dos decepcionantes temporadas lo fichó, o mejor dicho lo salvó del agujero donde se metió, el equipo de sus sueños: Ferrari. Pero ya era tarde. Dos años, con carrera insólita al final de una temporada donde su compañero de equipo se equivocó de boton (game over), apagaron todo el interés que Alonso había despertado en España.

Alonso corre en Ferrari, pero ya no ríe. La gente no trasnocha para ver grandes premios, no se entusiasma con esos escasos adelantamientos, con esas salidas por la calle limpia, con ese vibrante safety car y esos momentos de tensión en los boxes donde antes se metía prisa desde las sobremesas domingueras, "¡cuidado con la manguera tio!", se han quedado en nada. Alonso lo tuvo todo, pero tras sacar a la gente del sueño que creó, él no sale de la pesadilla.  Mañana sale quinto, pero pocos van a madrugar para comprobarlo.

viernes, 25 de marzo de 2011

Una de desahogo, y telemierda

Hace rato, mientras disfrutaba de la sesión diaria de telemierda deportiva con los amigos expertos de deportes cuatro, esos "periorrisas" especializados en deporte que repiten con rintintín los nombres de los goleadores de la premier (veasé el caso Odemwingie que cuatro veces repitieron), me llevé un susto al, cosas de la fusión, ver que la reina de la susodicha telemierda deportiva (como me gusta decirlo) se ha unido al club de los capullos. 


Tiembla Larra, que llegan los periorrisas

No se a quién se le habrá ocurrido en la cadena de tres cantos encerrarse en un baño a repetir delante de un espejo "Betelgeuse" tres veces hasta que aparecío, pero no ha sido una buena idea. La novia del portero que más muecas ensaya delante del espejo la víspera de "el clásico" nos ha deleitado con una entrevista a Piqué más intensa que la de Iñaki Gabilondo al ex-presidente González. A saber, la reina del colágeno (o se ha metido una buena leche de morros) y prima de Ozil (esos ojos de rana son de la misma familia) nos asombró con un ejercicio de ingenio periodístico al enlazar una serie de pregunas que iban desde "¿Serrat o Sabina?" o ¿cantante español favorito? para acabar en (redobles de tambor) "¿cuál es tu cantante favorita?". A lo que tras la respuesta del otro genio que tambien va servido de morros: "Shakira", la reina de telecinco se ha quedado más ancha que larga, supongo que pensando para sí misma "soy una lince" (o una linza según dicta la Junta de Andalucía).

En fin, tras esta deliciosa entrevista y este complicado ejercicio mental que ha supuesto seguir las tretas y triquiñuelas de la periodista para sacarle jugo a la conversación, compruebo en Twitter (mejor que cualquier telediario) que la semana pasada la grandisima periodista, a espera del pulitzer, preguntó a Forlán la ácida cuestión de: "¿lady gaga o Katy Perry?" (creo que era). A quién le guste encantado, yo a falta de Canal Plus en la terracita, me paso a los deportes de la 1. Que la de Antena3 es otra imbécil.

PD. ejercicio de imparcialidad en estas buenas periodistas en este magnífico video de APM sobre el 5-0. (El video es la ostia, si solo quereis ver a las guapitas soltando chorradas: minuto 5:00 y 6:00)




P.D.2. Otra de las preguntas al central fue: "Tras tu campaña contra el racismo con Messi y mas gente, ¿crees que se puede combatir el racismo?". El susodicho spot lo ruedan messi, Piqué y Keita, que si bien en el campo se multiplica como nadie en el spot no. Por lo que o no sabe quien es Keita o no ha visto el spot. En fin, periorrisa.

jueves, 24 de marzo de 2011

El puzzle

Mientras transcurre la temporada con sus altibajos, idas y venidas, derbis, selecciones portadoras de virus FIFA y parones ligueros y de copas, en camp barça diseñan con calma la plantilla de la temporada que viene. Si bien es importante ponerse a tiempo con estos temas, no deben acabar como comidilla actual y carne de rumorología que enturbien y distraigan de objetivos primordiales. Si bien es cierto que la posibilidad de conseguir otro triplete (posibilidad al fin y al cabo) es difícilmente eclipsable por los culebrones de renovaciones y altas.

El último en cerrarse ha sido la renovaçao de Dani Alves, el mejor lateral derecho del mundo. EL fcb ha resuelto el culebrón más importante de todos, mucho más que el fichaje de algún central o algún heredero del tiki taca. El brasileiro, que no recuerdo haber besado nunca el escudo y sí pronunciar palabras muy sensatas pero que hervían la sangre del aficionado radical, es un profesional de cuidado, y rinde mucho más que cualquier besaescudos que pululan por ahí.

Mientras Xavi disfruta sus últimas temporadas, se piensa en el relevo de la pieza clave del engranaje. El puesto sin duda más importante de los mortales del 11 culé (Messi aparte). Se demuestra mucho interés por la cansina vuelta de Fábregas al camp nou.. Si bien hace poco era señalado como el único heredero posible a llenar la futura vacante de Xavi Hernández, ahora es un posible fichaje muy cuestionado. No hay duda de que el de Arenys tiene ADN barça, una visión de juego como pocos y una aparente velocidad (de toque, de visión, de cabeza, de juego) aprehendida de la exigente premier que queda en evidencia cuando juega con la roja. La gente se empieza a cansar de sus eternos coqueteos que no acaban en ninguna parte, el Arsenal no gana nada y la sombra del centrocampista se aclara en el horizonte, pero dos palabras con Arsene Wenger y se imposibilita la vuelta una y otra vez.



Una oportunidad de oro que el chaval no valora, el centro del campo del mejor equipo del mundo, con el mejor juego de la historia no deberían hacer pensar mucho a nadie, excepto a la perlita gunner.

Visto el panorama no es raro ver que el Barcelona amplía horizontes, gusta Borja Valero y Silva, y no es para menos. El calvito de la fabrica blanca es un maestro y su calidad iguala sin dudas a la del catalán dubitativo. De Silva poco hay que hablar, sin tener ni papa de english ha cogido la batuta del desestructurado city, donde la calma de Yaya Touré y la calidad de “carlitos el feo” Tevez son los únicos puntos positivos en una plantilla con un entrenador indigno de un club con tanta calidad y un jeque que no sabe distribuir sus petrodólares por el campo. Ambas son alternativas muy serias al fichaje de Cesc, y en mi opinión Silva tiene más que el canterazo culé.




Mientras no nos olivados de Thiago Alcántara, el desparpajo de una silueta que se mueve a los compases de Ronaldinho y la pisa al ritmo que lo hacía Roman. El hijo de Mazhino espera su turno con calma intercalando convocatorias del primer equipo con partidos al son que manda Luis Enrique. Su sombra no es alargada porque no juega en primera, pero este tío es dinamita pura. El futuro del club pasa por su clase pero debe esperar.



Mientras no estaría mal que viésemos a Borja Valero o a Silva con la batuta, porque al niño parece que cada vez hay menos ganas de esperarle.

martes, 22 de marzo de 2011

Salvajes

Stuart Holden no pudo disputar los últimos 15 minutos del choque en Old Trafford entre el ManU y el Bolton. Johny Evans se lo cargó con una dura entrada clavándole los tacos en la rodilla. Resultado, Evans expulsado con un partido de suspensión y Holden, jugador notablemente mejor, en dique seco 6 meses.



Muchos aficionados, los mismos que gritaban macaco a Roberto Carlos, negro a Eto'o y demas que apoyan la no intruducción de tecnología en el futbol puesto que lo único que les motiva además de la cornetita y las pipas son las polémicas y las tanganas, se muestran indiferente a este tipo de jugadores. Otros no, y organismos como las ligas de fútbol profesionales o la misma Fifa deberían tomar cartas en el asunto.

Generalmente, este tipo de jugadores no suelen responder así a situaciones vengativas (en algun caso sí) o malas reacciones ante momentos extremos de máxima presión, sino que pueden sorprendernos con algun regalo de los suyos en cualquier momento del partido y sin venir a cuento, ganado o perdiendo.



A falta de psicoanalizar a los jugadores, entendemos perfectamente que estas acciones vienen de dos tipos de jugadores (o tres, la suma de los otros dos) que son, a saber, los encefalograma plano y los hooligans.


Entre los encefalograma plano podemos encontrar a Lassana Diarra, jugador que pese a llevar 5 años en España no habla ni una palabra de español, y esa sospechosa forma de la cabeza podría conllevar algún abuso de tónico cerebral (como aquel jugador de beísbol de Los simpsons), en cualquier caso este idiota confunde compromiso y entrega con pisar los tobillos de los rivales una y otra vez, como si no se fueran a romper. Otros jugadores como Sergio Ramos, que se calientan cual mal electrodoméstico y se le cortocircuitan los cables, actuando primariamente y sin controlar las consecuencias de sus patadas voladoras. Pepe, el cabecilla de los colgaos, máximo representante del desquicio total en los partidos de fútbol, y un largo etcétera. Perdón, olvidamos al mas idiota de todos: Nigel De jong. Según su seleccionador, se pone nervioso si la pelota la tiene el rival (ya lo vimos en la final, gracias) mal caso para un tipo que se dedica a robar balones del contrario.






Luego estan los típicos hooligans, estos no suelen ser tontos, que también, simplemente no se caracterizan por eso. Son simplemente unos hijos de perra de cuidado. Roy Keane ejercía como cabecilla de esta banda, ya retirado afortunadamente no tardará mucho en arruinarse viendo como le va de entrenador. El anteriormente mencionado Johny Evans le sigue de cerca. Fernando Navarro, "colgao" del Valencia no se queda atrás. De Materazzi sobran palabras y Tony Adams repartia con el cuchillo en la boca por las esquinas del antiguo Highbury donde los banderines de córner temblaban cuando el se acercaba.


El 2 en 1 (rodilla y tobillo)

No hemos de caer en la equivocación de justificar a estos salvajes por sus posiciones o funciones. Sergio Busquets o Makelele tienen la misma función que De Jong o Evans, como Cannavaro (ganó un mundial sin amarilla siendo defensa central) la misma que Materazzi. No hemos de confundir dureza o entrega (Makelele) con violencia y mala leche (Diarra cuando pisa tobillos, Del Horno, etc.)



En tal caso, cualquier buen aficionado que se precie no disfruta con estos comportamientos, el Balle tudo o como se escriba está para otros públicos. Muchas veces ponemos el grito en el cielo cuando Ben Arfa se queda sin temporada o Messi casi pierde el tobillo, pero nunca se hace nada. Una solución podría ser que el agresor se quede sin empleo y sueldo el mismo tiempo que el otro lesionado, una solución drástica pero evitaría este tipo de comportamientos.

Mientras no se tomen medidas, esta temporada seguiremos viendo al carnicero de Johny Evans, pero no volveremos a ver a Holden. Y la gente prefiere pagar para ver a Holden, y no para ver a Evans.

P.D. Investigando mínimamente para la elaboración de la entrada, descubrí que, ¡oh sorpresa!, esta no es la primera vez que a Holden lo retiran una temporada del trabajo. Ya lo hizo De jong, en un encuentro de selecciones. Por si cabía alguna duda de la reflexión y la reconsideración de, a estos sí se les puede decir, monos.

lunes, 21 de marzo de 2011

La pelota no mancha

 

Lectura obligada: artículo de Ramón Besa en "ELPAIS" a 20 de marzo de 2011

http://www.elpais.com/articulo/deportes/pelota/mancha/elpepudep/20110320elpepudep_33/Tes

Colgaos: Balotelli y sus camisetas



Al díscolo Balotelli, capaz de lo peor y de lo mejor, no le costó mucho sacar de sus casillas a los ochenta y pico mil salvajes del Giusseppe Meazza en la semifinal contra el FCB. Enseñarle a la afición antiguos valores monetarios españoles, tirar la camiseta al suelo y pisarla entre otras perlas que las cámaras no captaron. Mientras “el especialito” se quitaba de en medio sin dar crédito a que existen personas con más “personalidad” (por así decirlo) dentro de su mismo vestuario, el siempre correcto y pacífico Materazzi lo agarraba del pescuezo delante de un atónito Ibrahimovic –escena y personajes dignos de una escena de la antigua cárcel de "Carandiru"-.

Hay que destacar que con 14 años se fue a Barcelona a unas pruebas con Gay Assulin, Thiago Alcantara y demás joyitas culés y al querer ser fichado por el club su iluminado hermano pidió un contrato millonario para el habilidoso que se salía de todos los parámetros básicos en los contratos del futbol base. Exigiéndo según algunas lenguas un sueldo para él mismo, además del sueldo del chaval. De casta le viene al galgo.




Tras un verano un tanto tormentoso con ruedas de deportivos pinchadas, posados con la camiseta del eterno rival en cafeterías milanesas y amenazas de muerte. El City (quién si no) lo fichó por 30 kilos aprox. Tras decir al recibir el “Golden Boy” que no sabía quién era Jack Wilshere y que sólo Messi era mejor que él (y por poco, dijo claro el tío), pelearse con otro loco del vestuario y marcar más o menos 7 goles en toda la temporada. El tio nos dejó esta última perla antes de ser expulsado por otra salvajada en la copa de la UEFA.



Lo que explica muchas cosas.

En el City esperan al mejor Balotelli, y mientras el punky playbloy sigue a lo suyo, parece que les van a esperar sentados. La esperanza es lo último que se pierde.

martes, 15 de marzo de 2011

Abidal


Hace pocos minutos el FC Barcelona hacía oficial una noticia que nos deja con muy mal cuerpo: Eric Abidal será operado de un tumor en el hígado el viernes. El mejor lateral izquierdo del mundo se pierde lo que queda de temporada.

 Esperamos que todo salga bién y que disfrutemos de él lo antes posible.

“¡A tomar por culo!”



Estas fueron las últimas palabras que, con la oreja pegada a la puerta del último despacho de la planta noble del Bernabéu, escucharon los empleados del club antes de poner pies en polvorosa , ya que de fondo escucharon como se acercaban esos pasos como a rastras, como de quién soporta una pesada carga, y esa risa de cabrón. Poco más pudieron oír mientras se alejaban, algunas frases sueltas del tipo “el gilipollas ese del Alcalá seguro que lo casca” o “vamos a liarles la de San Quintín”.

El resto todos lo conocemos. Un idiota al que dejan con el culo al aire sólo ante el peligro, los curitas denunciados por calumnias y el equipo que viste de blanco impoluto (porque cuando compraban partidos no hacía falta ni airear las camisetas) lavándose las manos. “Oiga nosotros no hemos dicho nada” y demás gilipolleces. Las televisiones apenas se hacen eco y en los periodicos deportivos se limitan a decir que ocho de los trescientos jugadores en primera cada jornada orinan en botes anti-dopaje.

El señor Topo, conocido como Hans en su círculo de amistades del club financiero, se limitó a llamar al President Rossell, para decirle que “nosotros no hemos dicho ni sabemos nada, que esto no va con nosotros”, “no tenemos ni idea…”, etc. El mismo Hans Topo, ante sus más respetables y señoriales socios, dijo textualmente hace apenas un par de días: “Desde hace años esta institución hace gala de lo que denominamos señorío. Señorío es reconocer los méritos del adversario, pero señorío también es defender lo que creemos justo y denunciar aquellos comportamientos irregulares, bien sea dentro o fuera de esta institución”.

[Para que nos entendamos, en el RMCF entienden como señorío desprestigiar al rival insinuando manipulaciones arbitrales, de calendario, tráfico de influencias y demás inventos para no reconocer la dolorosa realidad de su superioridad deportiva.]

EL Barcelona denuncia a los curitas porque no tienen pruebas de que haya sido el Madrid el que ha montado este tinglado, pero lo tienen claro. Un locutor de radio anuncia a bombo y platillo en “prime time” radiofonico que el club de señoritos más laureado del sistema solar insinúa que los blaugrana son unos dopados y en el Madrid nadie pone el grito en el cielo, nadie lo denuncia por injurias y calumnias ni hacen nada al respecto, se limitan a llamar al BCN.

Los medios apenas se hacen eco, no vaya a ser que jodamos más la imagen de mierda que ya tiene el club porque sería ya el acabose. El populacho casi no se entera, con cagarse en la madre de Messi o CR9 se le fríen las neuronas. Pero muchos se han dado cuenta. Si las acusaciones no viniesen del Bernabeu, tomarian acciones contra el periodista, pero como SÍ que vienen de ahí, y el pobre periodista bastante tiene con haber quedado en el peor de los ridículos y sin credibilidad, no han hecho nada mas que tirar balones fuera.

Las acusaciones son muy graves, lo suficiente para que las instituciones ni las tomen en serio, y para cabrear a un equipo que viste del azul del cielo que tocan con su juego y el rojo de la sangre que escupen los rivales cuando se les explotan los pulmones de tanto correr tras un balón que ni ven. El mismo que va a coger a los señoritos de Hans Topo y el de la sonrisilla de cabrón, y los van a mandar a tomar por culo en las tres competiciones.

lunes, 14 de marzo de 2011

La cagaste Burt Lancaster


La primicia de anoche es la nueva pataleta del RMCF: insinuan que debería haber controles antidopaje más serios en el fútbol, dando a entender que Barcelona y Valencia no juegan limpio, para que los periodistas suelten la bomba y se quiten de en medio. En tal caso se leen claramente las intenciones del club de los señores, meter mierda por donde puedan y como puedan, todo esfuerzo es poco.



La impotencia de un club que no acepta su papel de segundón en estos tiempo que corren le han llevado a meter la última pata. Dejando a un lado las evidencias poco van a conseguir, salvo dañar su propia imagen que ya de por sí hoy en día con sus noches europeas, su prepotencia economica, sus declaraciones, su prensa deportiva y sus estériles esfuerzos por intentar hacerle sombra a un Barcelona que los ridiculiza deportivamente, está por los suelos.

Algo si que han conseguido. La final de la copa que no ganan hace 17 años se jugará en Valencia, equipo al que han metido en el saco de los tramposos. Si creen que van a un campo neutral lo tienen negro, será peor que si jugasen en el Camp Nou. Y los antecedentes no son buenos.

P.D. La décima son los padres

sábado, 12 de marzo de 2011

Juguetes rotos



 "La Gazzeta dello Sport" bromeó sobre de qué se iba a disfrazar Adriano Leite (Río de Janeiro, 17 de febrero de 1982) este carnaval: de futbolista.

283 minutos ha durado la estancia del carioca en Roma, ciudad y equipo que le dieron la última oportunidad de sentirse importante como jugador en Europa. Tras llegar a Italia con 20 años, Adriano despuntó en el Parma y el Inter como nadie, delantero con un físico que lo situa entre Luca Toni y Ronaldo, su disparo de falta tiene la misma potencia que Roberto Larcos pero muchísima más efectividad. La muerte de su padre en un tiroteo en Río derivaron en problemas de alcoholismo, de peso, matrimoniales y autodestrucción. Tras volver a Brasil y codearse con traficantes de las peores favelas, ser pillado bebiendo agua de coco en Copacabana en vez de entrenar y fotografiado en una moto de paquete y sin casco, Adriano pareció recuperar su mejor versión en el Clube de regatas, poco después la Roma creyó en su recuperación europea, nada más lejos de la realidad.


Tras la marcha de Luis Fabiano a Sao Paulo (donde también militó un par de meses Adriano antes de retirarse, para luego volver) se reabre el debate de los futbolistas brasileños. Ronaldo quedó marcado por las lesiones, sus ganas de superar los dificiles procesos de rehabilitación de los tendones rotulianos de ambas rodillas por la alegría de volver a jugar al futebol (2 veces) definen la prefesionalidad de “O Fenómeno”. Romario se movió por aguas turbulentas y a Ronaldinho se le agotó de repente la gasolina del mayor talento futbolístico en años.


Para entender estas historias habría que conocer cada caso en profundidad, pero creo que Ramón Besa lo explica mejor que nadie (minuto 4:20 del vídeo).


Don Erre que Erre

                               Mourinho con la clara expresión de "quitar presión a sus jugadores"

El técnico del Madrid sigue en sus trece, ayer  tras otra de sus polémicas ruedas de presa marcó la línea que seguirá su discurso el resto de temporada, y no parece haber cambios respecto a cómo empezó.

Otra tarde denunciando favoritismos en el calendario, viendo fantasmas y sombras que le persiguen. Los medios nacionales han descubierto que esto no es nuevo y lleva años pataleando por el mismo motivo. En esta última rueda de prensa introdució una nueva variable: amenaza con “ayudar a acabar con el campeonato”. Mourinho ironizó sobre si debería ser opcional la convocatoria y eliminar las concentraciones y presentarse tres horas antes del próximo partido en el Calderón.

Mou es un quejica, pero no es tonto. Un año en España le ha servido para aprender del maestro, quitar las concentraciones un día antes de los partidos. Fuera de bromas es para que los madridistas se lo piensen, días después de que Casillas lo abrazase en un entrenamiento por (¡oh sorpresa!)  precisamente quitar las concentraciones, él amenaza con quitarlas... ¿pero no las había quitado ya? Si amenaza con tirar la liga quitando las concentraciones y las quita... ¿ha tirado la liga? ¿Por qué sonríe entonces Casillas y lo abraza? La respuesta, porque Casillas no se entera o porque esto del calendario no se lo cree ni él. Todo esto ocurre el mismo día en que dice que si pierde algún punto más con respecto al bcn, están fuera de la liga. No es más ciego que el que no quiere ver, y el resto lo hemos visto claro.

Mourinho, y por extensión el RMCF perdió la liga el 30 de noviembre, el día de la bacanal futbolística a costa del eterno rival. El día que Mourinho cambió el discurso.

LLou y su extenso repertorio

PD. Mourinho sólo entiende de debates respecto a polémicas, el mismo que se quejaba antes del 30N porque no le preguntaban alineaciones, se queja ahora de que se las preguntan. No entiende el debate de por qué se juega mejor con o sin Cristiano. El  agonía, el acaparador de balones, de faltas y de carrerones estériles, tiros a la grada y hat-tricks cuando los partidos están matados no hace ni de lejos mejores a sus compañeros, pero sus compañeros si son mucho mejores cuando no está él. Si es mejor o peor una situación y otra deberán preguntárselo en Valdebebas.

Para ver el tema desde un punto de vista más sano, artículo de Eleonora giovio en "ELPAIS".
http://www.elpais.com/articulo/deportes/Mourinho/huye/futbol/elpepudep/20110311elpepudep_4/Tes

jueves, 10 de marzo de 2011

Notas de un jueves cualquiera.



Como contrapunto al amarillismo de la prensa nacional aquí lo primero que hay que destacar es la victoria del Schalke 04 contra el Valencia en la copa de Europa y la eliminación de los rossoneri de la misma. Se admite la sorpresa hasta cierto punto, puede que la precocidad de Raúl agotase pronto sus recursos técnicos y la potencia, pero agudizó sobremanera la inteligencia, un saber estar dentro y fuera del campo, un oficio y un olfato por el que muchos nueves darían una mano. El 7 lideró a unos alemanes con el equipo justito, solo destacable por su figura, los reflejos de Neuer y el fútbol de la foquita Farfán y Jurado ante un Valencia que no supo leer la eliminatoria. En liga parece que los recambios hacen funcionar a un Valencia lastrado por las bajas veraniegas, pero esta visto la liga española no es un buen espejo en el que mirarse con vistas a Europa.


En White hart lane mas de lo mismo, el Tottenham sin ese portento físico que es Gareth Bale ni Defoe aguanto el marcador a 0 ante el líder de la liga italiana, los rossoneri campan a sus anchas por la campiña italiana, donde una delantera mediática a la par que conflictiva y un centro del campo poblado de elefantes de treinta y largos no fue suficiente para hacerle un solo gol en una eliminatoria a doble partido contra un rival que pelea por el 5 puesto de la premier league.

Tras las primeras rondas europeas no queda más que mirarse al espejo y comparar el nivel de las ligas nacionales. Los tiffosi, la violencia, los campos vacíos, el moggigate y la tradición futbolística mas peste que encontramos en un país potente futbolísticamente hablando han mermado en gran medida una liga italiana que agoniza, los 2 primeros no han sido capaces de pasar la primera eliminatoria sus respectivas eliminatorias europeas y solo queda el Inter vivo en Europa. Aquí en España las cosas no son como nos las pintan. Salvando distancias entre el Barcelona y el resto, los catalanes llevan en la elite europea desde que batieron el récord de partidos perdidos sin perder en la champions allá por el día que estrenaron "los serrano", donde Zalayeta nos mando a casa tras las maratonianas carreras de Thuram. El Real Madrid lleva 6 años sin pasar de octavos y no precisamente ante equipos que luego resultan campeones. Salvo sorpresas como el submarino amarillo en el 2006 y la extrañísima UEFA que gano el atleti el año pasado en una campaña cuanto menos rara, los españoles no dan el cante en Europa como se le presupone a “la mejor liga del mundo”. Ayer un equipo que pelea en mitad de la tabla en la bundesliga eliminó casi sin problemas al tercero de aquí.

En otro orden de cosas hay que destacar la noticia del día de ayer que para los redactores del diario Marca fue más pertinente que la primera remontada en octavos de final del FCB, aquí esta la portada con la primicia.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Sufrimiento 87'




Que no engañe el titulo, no es la generación en la que nos encontramos varios genios criados en la Masía o los pinos, sino el minuto con los 4 segundos más agónicos de lo que llevamos de temporada. Los que transcurrieron desde la infantil perdida de balón de Adriano, hasta la recuperación prodigiosa de Mascherano. La eliminatoria contra el Arsenal fue un bálsamo culé en el que la única variable fue el tiempo.

Los artistas de siempre embelesaron con SU juego mientras que los jugadores del Arsenal, mermados por la baja forma de Cesc, Van Persie y la ausente figura del siempre importante Song, no pudieron mas que intentar evitar el vendaval de ocasiones. Al filo del descanso otra obra maestra de Messi, cuyo repertorio es inagotable, abrió la lata.

Tras romper la barrera del primer gol, y mientras todos esperábamos que llegasen los siguientes, se encontró el Barcelona con su peor enemigo, él mismo. El autogol de Busquets no parecía variar el guión, pero si la urgencia. Van Persie facilitó las cosas con una infantil acción que, sumado a las provocaciones de la primera mitad, le costó la rigurosa roja (Busaca le cogió la matricula y no le perdono ni media). La victoria y el pase se sirvieron entonces en bandeja al mejor equipo del mundo que, olvidando tiempos peores de prisas e italianos embotellados, apuntillo con paciencia y tiqui taca al mermado cuadro inglés, que no pudo mas que esperar a que llegase la hora.

No podía terminar el partido sin un último sobresalto final, el que sirvió para encumbrar a los altares barcelonistas al jefecito, junto con Messi, Iniesta y Abidal, los mejores del partido. Jugador sin recambio en el mundo entero, acepto como nadie su suplencia en un Barcelona donde un hueco en el once se vende caro, pero su adaptación acabo hace poco; del perro de presa que ficharon en agosto en Sant Joan Despi han formado a un todocampista de lujo.



PD. La sombra de la noche cayó con fuerza sobre la figura de Cesc Fabregas, el llamado relevo de Xavi Hernández deambuló por el césped del estadi unos 75 minutos, no sin antes dejarnos una delicattessen convertida en excentricidad que se materializó en el primero de Messi. Los pitos tras su sustitución sonaron a aburrimiento, aburrimiento de no encontrar respuesta a la masiva petición de su fichaje por parte de jugadores, cuerpo técnico, directiva y publico. Otras sombras pesan sobre el, Borja Valero esta en el aire, y el hijo de Mazinho viene pisando fuerte.

sábado, 5 de marzo de 2011

"el triste que todo lo contagia"

-“You looks like Steven Spielberg”…
José Santos Mourinho, a mediados de Julio de 2010

-“Lo mismo no puede pasar, ¿sabes por qué? Porque si el Madrid me echa no voy a entrenar al Málaga. Iré a un club grande en Inglaterra o en Italia, no al Málaga”…
José Santos Mourinho, a 2 de Marzo de 2011…


Con esa segunda frase y una sonrisa de oreja a oreja se reía el personaje junto con los periodistas angelinos. Tras eliminar al Barcelona (club al que se ofreció entrenar 2 años antes pero en esta institución apostaron por otro y no por él) y consagrarse como campeón de Europa con un equipo que no lo conseguía desde hacía unos 40 años, disfrutaba de una pretemporada con su nuevo mega millonario equipo, forjado a base de talonario, y un panorama alentador, a priori todo parecía remar a su favor.

El progresivo transcurso de la temporada empezó a cambiar lentamente las conferencias de prensa de este “maestro manipulador, protector de sus jugadores”, nombrado por la FIFA como “mejor entrenador del mundo”. Las bromas de los parecidos razonables dieron paso a las perlas tipo “todavía no he visto a Xabi Alonso” o “Tu me hablas de Pedro León como si me hablases de Maradona, Pedro León jugaba hace 3 meses en el Getafe” (en su faceta de protector de jugadores a Canales ni lo menciona). Meses después de haber recibido la mayor goleada de su carrera, no destacar en ninguna faceta deportiva excepto en la verborrea diarreica diaria con la que nos ilustra desde su trono de prepotencia, proteger solo a los jugadores con los que comparte representante, intentar echar del club a la única persona con cabeza de toda la institución, no jugar a un pimiento, sacar listas con errores arbitrales, estar continuamente quejándose como un niño pequeño al que los padres llevan obligados a comprar al PRYCA o al Continente (porque el carrefour me pilló mayor), y una lista de cosas que ningún portátil soportaría en formato de Word, nos suelta esta última perla el, como lo llamó Javier Marías, “triste que todo lo contagia”.

En mi caso no es difícil no mostrar simpatía hacia él, no me gustaba ese aire chulesco del Chelsea, ni que decir en el Inter, el peor partido propuesto por un equipillo de fútbol nos dejo sin la final del bernabeu, pero a muchos nos seguía haciendo gracia. El tema no es ese, no tiene por que gustarme a mí cuando no soy seguidor de su equipo, sino que tiene que gustarle a los seguidores de su equipo, he aquí el problema.

No es raro que los seguidores del Chelsea, inmersos en la tradición inglesa cuya máxima es dar lo máximo cada partido, lo alaben cuando les consiguió sus dos primeras ligas, tras una inversión muchimillonaria. Tampoco que en Italia, cuna del fascismo y hogar de los lanzadores de mobylettes de los estadios, los equipos neofascistas, los jugadores que llevan pistolas en las guanteras de los coches, del peor fútbol que se practica en todo el globo y reino de Berlusconi, lo alaben también después de representar como nadie los valores del catennaccio y la prepotencia. Lo que sí es raro es que en Madrid; después de encajar la mayor humillación que se recuerda en un clásico con la mayor publicidad y seguimiento de la historia del fútbol, otra inversión megamillonaria, no saber llevar un equipo que no juega a nada y vive de la diferencia de millones con los demás equipos con los que se enfrenta, sacar al tridente defensivo cuando lleva un gol de ventaja y llevar 9 meses practicando el español deporte del pataleo y el quejismo, lo defiendan a cuchillo.

Tal vez la única explicación es la desesperación del madridismo por encontrar un entrenador estable que se mantenga años en el puesto (me da que si no gana nada este año se irá, y si lo gana también). Tal vez el fanatismo y la admiración vienen solo del fondo del estadio donde tienen el abono reservado los aspirantes a catedráticos de la RAE, que dicho sea de paso, hay que reconocerle a Mourinho las ayudas y los logros que esta consiguiendo con este sector, aumentando la escolarización y mejorando sus costumbres y lenguaje, porque todos nos hemos dado cuenta de que han pasado de cantar el “lolololo…lololololo” durante 90 minutos a versionar “La donna e mobile” con su nombre propio. Que me digan a mí qué entrenador consigue que sus ultras versionen a Rigoletto, eso no lo hace cualquiera.

En un negocio donde la cumbre intelectual (exceptuando a Valdano, Guardiola, Menotti, Cappa y algunos pocos más) se personifica en la figura de Xabi Alonso porque se peina con la raya al lado y no se gasta los 6 kilos que gana por temporada en maserattis y abrigos de piel sino en audis, jerseys de pico y camisas de Üngaro, no extraña la admiración que le profesan sus “followers”. A los demás nos basta con escuchar sus gilipolleces y esperar a ver como se estrella él solo.
Fdo. Jose Morente, esperando la torta


DE FUTBOL HABLA EL BARÇA (30 noviembre 2010)

Llegó el invierno y se enfrió el madridismo. El viejo invierno que lleva varias décadas desplegando su fútbol fantasía por los campos de Europa y el mundo calló anoche, con la máxima superioridad y autoridad que habíamos visto ya no hace mucho, al mejor Madrid (según ellos mismos) desde hacía mucho tiempo, y lo dejó helado.

La exhibición que abandera al Barcelona allá por donde va desde hace tiempo y la cantidad de títulos conquistados (incluyendo el sextete) no intimidó a los pobres seguidores madridistas que año tras año, y engañados por su club, las televisiones, los diarios deportivos mesetarios y la ilusión que ellos pierden cada clásico y cuartos de champions pero recuperan cada verano con los nuevos y flamantes fichajes, siguen creyéndose y autocovenciéndose de que esta vez sí, que ahora ellos son los mejores. No les importaba que el Barcelona siga intratable, jugando y ganando como siempre, y además renovándose.

Era una crónica de una muerte anunciada, pero ellos ni lo sabían. La selección campeona del mundo, abanderada con 8 de ellos de titulares, contra un equipito a base de talonario y secundarios de esa selección. La masia contra ACS. Y pasó lo de siempre. Empieza a cansar la carita de circunstancia del portero, el mvp y los nuevos fichajes que no saben dónde se están metiendo. Como si se sorprendiesen por lo que les estaba pasando, y no era la primera vez, ni la segunda, ni la tercera… Mientras los acaparadores de portadas, anuncios y jefas de las secciones de deportes de grandes cadenas de televisión que no tienen ni puta idea de deportes corrían tras la pelota (o más bien miraban); los cansinos, los del fútbol coñazo y aburrido en invierno y genial y orgásmico en los mundiales y eurocopas bombardeaban a goles, pases, taconazos, caños y rondos…pero ellos seguían sin creérselo. De nada sirvió que su querido presidente trajera otro año más a los mejores del mundo, al entrenador fantástico y estratega que consiguió echar al Barcelona de la final del bernabéu y se tirasen 4 semanas rajando del Barcelona ante los focos y flashes que tanto les gustan.
Conocedores de la situación, pero engañados por ellos mismos, seguían creyéndose que eran mejores, que iban a ganar. El problema es que ante tanta superioridad, ellos no hacen más que creérselo. Al término del partido habló Valdano, que tiene mucha mano izquierda pero poca mano en su club, y dijo que la diferencia no era de 5 goles. Como filósofo y pseudo-intelectual no se entiende la metáfora, si es que era una metáfora, o a lo mejor es que no sabe sumar. Una semana antes, rodeado de cámaras, Cristiano dijo que “a ver si nos meten 8”. La realidad fue que si no quisieron meter 8 fue por miedo a que alguno se le cruzasen los cables y le partiese la pierna a messi (cosa que casi pasa). El Madrid con la boca más grande que nunca, se tragó anoche el mejor solomillo. 5 estrellas michelin recalan en el antiguo restaurante de “Avinguda Aristides Maillol” s/n. Sólo para gourmets.

El tiempo corre, la vida sigue igual. Abanderados por el mejor fúltbol de la historia, sí, de la historia, y una herencia futbolística única, en Barcelona siguen cultivando canteranos con ganas de buen fútbol y en Madrid seguirán fichando estrellitas con afán de protagonizar anuncios de colonia, de esa que mea Guardiola. A Xavi parece que le queda poco, a pesar de las delicatessen que nos regala con controladas dosis, pero este cuento no tiene fin. Tras el puntillazo de Jeffren a pase de Bojan, Thiago Alcántara, futuro abanderado del Barcelona y el fútbol de toque, reía en la grada, disfrutando como un niño con risa de loco sabedor de que en pocos años el seguirá la misma senda que Xavi.
En Barcelona ya no hay toros, pero se sigue toreando, y con arte. Y seguirá así durante mucho tiempo. En Madrid crece el ego, y los humos, los mismos que apagará el Barcelona hablando como ellos hablan, con su fútbol.

Fdo. jose morente, gourmet del buén fútbol y orgulloso barcelonista
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